Con dos bolsas de plástico de cierta textura tiñosa, un abrigo que servía igual en invierno que en verano, unos pantalones que hacían juego con el abrigo y unas botas que tampoco entendían de épocas climatológicas, con agujeros en sus suelas y asomados algunos dedos, especialmente el gordo del pie derecho por ser más prominente, Antón caminaba por las calles desnudas de asfalto de una vieja urbanización. Casas viejas, con terrenos que en otro tiempo eran huertas y ahora el abandono y la decadencia las había convertido en lugar vacío, donde el silencio sólo roto por algunos pájaros parecía reinar de forma permanente.

Para Antón, el hecho de andar disfrutando del paseo era casi nuevo. Sus caminatas tenían siempre el mismo final, esto es: correr delante de gruñones perros o escuchar la invitación a marcharse de dueños celosos de su propiedad. Todas las contrariedades que Antón pudiera tener, no eran suficientes para impedirle que sus ojos se abrieran ante un rojo amanecer, o una noche aterciopelada. Que sintiera la suave mano del viento, o escuchase  el lamento triste de los árboles azotados por la lluvia. Dentro de su corazón aventurero se escondía la llama del romanticismo más puro. Nunca había sentido la necesidad del hogar, para él, todo aquello más pequeño que el horizonte constituía una limitación.

Le agradaba el camino, era largo, en tiempos debió de ser una calle llena de vida, se la imaginaba mientras andaba, como una vía populosa donde el sonido se mezclaría con los multicolores tonos de la propia naturaleza. Ahora, sólo quedaba el recuerdo y la belleza; esa belleza enigmática de parajes solitarios, donde el misterio y la leyenda se funden creando esa atmósfera tan particular.

Un brillo muy especial hizo que Antón saliera de sus filosóficas meditaciones, era un objeto que se encontraba en un lado del camino. Con paso lento se acercó y agachándose cogió lo que parecía era un reloj de bolsillo. Las saetas marcaban las cinco, estaba claro que no funcionaba correctamente, para Antón no había mejor horario que el de su propio estómago y éste, todavía no tenía el hambre de las dos del mediodía. Limpió la esfera con su aliento, después de examinar la nobleza del material, se lo echó al bolsillo bueno de su abrigo que todavía no estaba afectado por las perforaciones propias de los años. Siguió paseando por el triste camino cuando sus ojos realizaron un nuevo descubrimiento. Esta vez lo reconoció rápidamente, se trataba de un viejo billete de quinientas pesetas, ya en desuso desde hace algunos años. Antón se quejó de su suerte y se consoló pensando que quizás alguien le daría algo por él, seguramente para un coleccionista el maldito billete tendría algo de valor.

Antón tenía la sensación de estar viviendo una pequeña aventura. No recordaba haber tenido nunca un paseo tan rico en hallazgos. Se había propuesto llegar hasta el final del enigmático camino, con esa decisión siguió con su característico andar, como si una pierna soportase el peso de un rinoceronte y la otra el de un pajarillo.

Un poco más adelante y no sin una cierta sensación de estar siendo juguete de un “gracioso”, tuvo la “suerte” de encontrarse un viejo rosario de plata, agachándose una vez más lo recogió del suelo. No había duda era de plata y repugnantemente viejo. Después de hacer un pequeño análisis al objeto en cuestión, se imaginó la cantidad de manos que habrían puesto sus dedos sobre los misterios de aquel rosario. Sin hacer tampoco un planteamiento filosófico sobre ello, Antón metió la pequeña reliquia en el mismo bolsillo. Curiosamente y sin saber porqué,  su memoria le trajo a la cabeza un cuento que había escuchado de niño, donde una casa de chocolate, una bruja horrible, y unos niños bastante cursis perdidos en un bosque, eran protagonistas. No sólo se asombró de ese recuerdo, sino también de su ocurrencia.

El camino seguía eternamente recto, con sus tristes casas a cada lado y separadas entre ellas por terreno abarrotado de altas hierbas. Casas donde la ruina y el abandono habían dejado su huella: tejados derrumbados, verjas oxidadas, y la desolación propia del olvido. Antón empezaba a sentir la atmósfera pesada del silencio y también la sensación acuciante de estar siendo observado. Si no fuera porque tenía un espíritu aventurero seguramente Antón hubiera regresado, pero no lo hizo y mientras andaba, como terapia contra un cierto nerviosismo que iba invadiendo su corazón, recreaba su imaginación en pensamientos banales, como lo fangoso que estaría el camino si lloviese, o lo ridículo que estaría si se pusiese zancos.

Sus elucubraciones mentales se fueron al traste, las pupilas de Antón se maravillaron al contemplar un pequeño campo, donde las flores silvestres crecían de forma anárquica. El abarrotamiento de colores que como un precioso manto cubría la tierra abrazándola y llenándola de perfumados aromas, contrastaba brutalmente con la falta de vida de su entorno. Parecía como si dos polos opuestos se dieran cita en un mismo lugar: la fuerza del color y su alegría con todas sus matizaciones cromáticas, y la profunda tristeza del olvido, oscuro y solitario con un halo de melancolía eterna.

Antón recogía todos estos sentimientos, su corazón como su vista eran sensibles al dolor de la naturaleza  y a la fuerza explosiva de la vida. Tentado por su olfato, no pudo reprimir el deseo de tocar las plantas, la suave piel aterciopelada de sus pétalos eran como una acaricia. Recordaba que su madre tenía siempre en el huerto, un trocito de tierra sólo para sus flores, él había heredado la delicadeza y la comprensión hacia lo hermoso. Después de unos minutos disfrutando del paisaje, Antón decidió continuar con su marcha esperando otro nuevo rincón de color. Pensaba si el propietario del reloj sería el mismo del rosario, si esto fuera cierto, su bolsillo tendría casi tantos agujeros como el de su viejo abrigo, eso teniendo en cuenta que no fuera también el dueño de los cien duros. Todo esto no le terminaba de gustar, tanto objeto perdido... sobre todo cuando el sitio no estaba muy frecuentado de gente para perder tantas cosas. No quería buscar tampoco muchas explicaciones a estos acontecimientos que no eran aparentemente muy cruciales, podría ser simplemente producto del azar o la casualidad.

Dejó de lado el tema de los objetos perdidos y comenzó a tararear una vieja pero alegre melodía, el cielo estaba radiante y empezaba a hacer calor, Antón tenía agua suficiente para pasar el día y además esperaba encontrar alguna fuente o arroyo para repostar su cantimplora, posiblemente no lejos de allí hubiera algún pozo que alimentase en tiempos algunas de sus casas.

Su mirada se movió inquieta fijándose en un punto determinado. La cara de Antón se transformó en una mueca con acusados rasgos de ironía cuando sus ojos descubrieron un nuevo objeto, esta vez era un billetero de color rojo que “alguien” había puesto en medio del camino. Antón no pensaba ya en la casualidad ni en el azar. Pensaba que era objeto de una broma, no entendía con qué fin ni por qué, pero desde luego estaba empezando a cansarse. Dudó en cogerlo, pero su curiosidad era superior a sus deseos. La sensación de estar siendo observado era muy fuerte, se volvió lentamente pero no vio a nadie. A continuación se puso a abrir el billetero, sus ojos se abrieron como inmensas persianas. Había mucho dinero y además dinero de moneda legal. Empezó a contarlo, había billetes de 200 y 500 euros, toda una fortuna y todo un problema para Antón. Le preocupaba las futuras explicaciones que tendría que dar cuando cambiase alguno de los billetes en cualquier establecimiento. Con resignación, Antón guardó el dinero en el bolsillo de su pantalón. Con lentitud semejante al perezoso, revisó a conciencia los compartimientos del billetero.

Antón se rascó la cabeza después  de la amena lectura, pensó que lo mejor sería marcharse. Al girarse se dio cuenta que la puerta de una de las fincas que tenía a la derecha estaba abierta. No fue esto lo que le sorprendió a nuestro paseante amigo, sino el imponente edificio que se levantaba detrás de la alta verja de hierro. Absorto como estaba en sus pensamientos, Antón no reparó en la construcción que se alzaba en un lado del camino, ahora podía admirar la magnífica arquitectura que tenía delante de sus ojos, era sencillamente impresionante.

El edificio no levantaba la admiración por su grandeza física, sino por su arquitectura singular, solamente tenía dos plantas y una especie de buhardilla. Llamaba la atención la ornamentación de la fachada. En ella se conjugaba diferentes estilos y tendencias, resaltando especialmente, dos arcos de mampostería que sostenían la terraza corrida que había encima de la planta baja. Rematando la casa, los torreones de la buhardilla primorosamente esculpidos en piedra natural, con diferentes gárgolas talladas pacientemente en forma de serpiente alada.

Antón sintió de nuevo correr por sus venas la llama de la aventura. Con sus bolsas de plástico una en cada mano y con paso más cauteloso, se acercó a la alta verja de hierro. Observó la puerta abierta y respirando hondo se adentró en la finca.

El jardín, por llamarlo de alguna forma que rodeaba todo el edificio, estaba en completa discordancia con las líneas armoniosas y perfectamente delineadas de la fachada. Altas hierbas que invadían de forma caótica todo el espacio abierto daban la sensación de una profunda desolación. Oscuras grietas en el terreno rompían con sus crueles dedos cualquier continuidad de vegetación. Sobre toda esta tristeza, el silencio, profundo, marchito, carente de todo átomo de vida y frío como el hielo.

Antón se conmovió ante tanta melancolía. Algunas veces había sentido cómo el susurro de la soledad le hablaba al oído, pero aquello sobrecogía el espíritu. Antón se fijó en los tres únicos árboles que la finca poseía: dos pinos y un sauce llorón, rodeando a estos, doce extraños montículos de aproximadamente un metro de altura y metro y medio de radio. No eran figuras perfectas, más bien parecían amontonamientos de tierra en forma cónica con una cierta compactación en todos sus lados.

Pero algo reclamó poderosamente la atención de nuestro protagonista. Un olor maravilloso a comida le recordó que tenía hambre. Su fino olfato le indicó la dirección a seguir que, por supuesto, no era otra que la mansión. Tenía miedo, ahora sabía con toda certeza que no estaba solo, la idea de huir cruzó como un rayo por su cabeza, pero su estómago frenaba ese impulso. Casi de puntillas y con el corazón golpeándole con fuerza en el pecho, Antón se encaminó a la mansión, con las yemas de los dedos fue empujando poco a poco el portalón de la entrada.

Una sorpresa impactó sus ojos, tuvo que frotárselos con las manos para convencerse que aquello era realidad. La visión consistía en una mesa de unos cinco metros de larga por dos de ancho y surtida de los más ricos manjares que se postraban ante él. Al contrario de lo que Antón se imaginaba o esperaba encontrar no había persona alguna en la habitación, una habitación que era lo indispensablemente grande como para dar cabida a la mesa, una silla de cuero viejo, y una vetusta chimenea de obra que había en un rincón. Las paredes estaban desnudas de cualquier elemento decorativo, salvo en unos de sus lados, remarcado por una ventana reducida que daba al jardín. Pero lo mejor, la parte principal de aquella sala, era sin duda alguna para el bueno de Antón, la rica mesa, una mesa que sostenía el peso de bandejas de plata repletas de comida. En una de ellas un cochinillo asado, en otra un faisán, en la de más allá frutas tropicales, en el centro diferentes aperitivos. Los vinos se esparcían por los cuatro puntos cardinales de la maravillosa tabla: tinto, rosado y blanco con diez años de solera, sin contar el coñac o el champaña.

Antón pensó que el dueño de la casa sería francamente obeso si tenía por costumbre meterse al cuerpo semejante lujuria, pero eso a él de momento no le preocupaba demasiado, así que tomó posesión de la silla, de la mesa, y del contenido de las bandejas. Sin encomendarse a Dios ni al Diablo, Antón comenzó a devorar con la glotonería propia del hambre y la necesidad las viandas más a mano. No sabía si beber o seguir comiendo, si terminar una fuente o empezar con otra.

Poco a poco y conforme el estómago aumentaba de volumen, fue tranquilizándose y seleccionando más racionalmente la bebida y la comida, pensaba en las excusas que tendría que dar al dueño de la casa si le encontraba devorando su comida. Lo imaginaba mofletudo y gordinflón, con gruesos labios y tremendas manos, esperaba que no utilizase bastón y confiaba en ablandar su corazón si las cosas se ponían mal para su integridad física.

Todavía quedaba mucha comida encima de la mesa, Antón empezaba a sentirse más que satisfecho, pensó que al anfitrión no le importaría mucho que se llevase las sobras del festín. Antón sacó de sus bolsas de plástico los mendrugos de pan y el chorizo rancio que transportaba para su dieta personal, con las sobras tenía comida suficiente para una semana maravillosa. Con la bebida para un mes de borrachera loca y desenfrenada, la pena era que las bolsas eran poca alforja para semejante cargamento y que una de ellas tenía más agujeros que su bolsillo malo. Antón decidió hacer frente ante esa contrariedad y se puso a buscar algo que pudiera permitir el transporte de todo aquello. Pero la habitación estaba desoladoramente vacía de otra cosa que no fuera comida. Con resignación digna de altares fue seleccionando los manjares más apetitosos y con cuidado extremo, casi con mimo, los introdujo a su bolsa menos agujereada. Con los licores su padecimiento rayaba el martirio, tenía que decidir los vinos que dejaba y los que se llevaba. Después de meditaciones profundas hizo elección salomónica: se llevaría dos botellas de cada.

Con las bolsas prestas a estallar y jurando por la mala suerte de no poder cargar con más, Antón se dispuso a salir de la habitación, no antes de recoger una cajita de puros de buena marca que había en un extremo de la chimenea y que reservó para el final. Se preguntaba por el paradero del dueño de la casa, todo estaba preparado para comer, pero daba la sensación de que éste hubiera tenido que salir con urgencia.

Con estos pensamientos Antón salió al porche, se fijó en una mecedora que se encontraba al lado de la ventana estrecha de la habitación, se extrañó de no verla antes. Con su andar característico puso rumbo hacia ella sentándose segundos después; de su bolsillo extrajo la caja de puros, la abrió y cogió uno de ellos. Con un vetusto mechero de sucia y rancia mecha se puso a hacer saltar la chispa y soplando suavemente lo encendió. Embriagado por su fino aroma, bien comido y sentado confortablemente en la mecedora, Antón se puso a repasar y analizar los acontecimientos.

Primero: el puro era maravilloso, recordaba que lo último parecido que fumó fue una colilla que encontró en un bar elegante del centro meses atrás. El camarero le invitó “amablemente” a salir del establecimiento con un “cuidadoso” puntapié en el trasero, no antes de escuchar las risas burlonas de las señoras y señores de alta alcurnia que veían en él, la atracción de un desgraciado que cogía los pitillos que tiraban.

Segundo: se encontraba francamente bien, la comida había calmado el hambre de las dos y posiblemente el de las nueve de la tarde. Es decir, que tenía el día cubierto de sus necesidades alimenticias.

Tercero: pensaba que no había motivo para seguir tentando a la suerte, tenía la barriga llena, las alforjas también, y por si fuera poco, dinero, un rosario de plata y un reloj que marcaba las cinco. ¡Que más podía pedir!

Antón, después de sus sensatas reflexiones, decidió marcharse de allí sin más tardanza. Se levantó de la mecedora, recogió sus pesadas bolsas del suelo y se dirigió a la verja de entrada. Sus ojos se toparon con los inquietantes montículos, había algo en ellos que le repugnaba y al mismo tiempo sentía una especie de amenaza, como si una mano invisible le hiciera señas para que se marchase de aquella finca. Antón aceleró el paso encontrándose la puerta de entrada cerrada, dejó las bolsas y empujó la verja, pero la que antes estaba abierta, ahora se encontraba firmemente sellada. Lo intentó repetidas veces pero fue inútil. Cansado y sudoroso se sentó en el suelo y comenzó a ligar algunas ideas: había encontrado unos determinados objetos por el camino, él siguió el rastro de los objetos como lo haría un gorrión con miguitas de pan si alguien se las echase. Después la casa, la comida, los puros… Estaba claro que “alguien” se estaba riendo a su costa, pero no encontraba sentido a la broma ni el porqué. Su vida no era suficientemente interesante para todas aquellas molestias.

Antón intentó templar el ánimo y los nervios. Observó las verja, indudablemente era muy alta para intentar la escalada. Tan cargado con las bolsas la aventura de imitar a un alpinista era suicida y desde luego la idea de dejar el cargamento sería digna de un loco. Decidió recorrer todo el perímetro de la finca, posiblemente en algún tramo la verja estuviera rota, quizás fuese más baja y podría saltar.

Durante hora y media y después de recorrer varias veces todo el cerramiento de la finca, Antón se convenció de que su salida de aquel encierro era más problemática de lo que había imaginado. Se consoló pensando que al menos tenía suficiente comida como para acallar un ataque de melancolía. No dudó cansado como estaba, en dirigirse a la mecedora dejándose caer sobre ella. Extrajo de su bolsillo bueno el reloj que había encontrado en el camino. Seguía marcando las cinco a pesar de que el minutero daba vueltas. Se acordó de la nota, aún la guardaba en su bolsillo, hacía referencia a una puerta, a doce que serían trece y de alguien que vendría o llegaría después de no se sabe quién, en fin, algo que no tenía para él ningún sentido.

Antón se fijó en algo que había en la fachada de la casa. Tiró la nota al suelo y se levantó de la mecedora, parecía un papel pegado en la pared. Con cuidado fue despegando aquella tira, conforme lo iba haciendo, la supuesta piedra de la fachada daba paso a otro fondo de color amarillo.

La casa era un truco, tableros de madera aglomerada formaban la estructura. Papeles pegados reproducían los diversos materiales de ornamentación, era todo un envoltorio donde el cartón y la madera sustituían al ladrillo y la piedra igual que una barraca de feria.

Antón retrocedió asustado comenzando una loca carrera que le llevó a la verja de entrada, chocó contra ella. Sus manos agarraron los gruesos barrotes mientras los golpeaba con la cabeza. Chilló, gritó, suplicó, hasta que la ronquera hizo acto de presencia. Completamente roto, jadeante y con la cabeza sangrando, Antón cayó al suelo, en el límite de la desesperación realizó un supremo esfuerzo para mantener la serenidad. Dejó que su cuerpo se relajase, las heridas de su cabeza eran pequeños rasguños sin importancia, tenía comida y estaba vivo. Esto último lo repetía esperando un fenómeno parecido a las espinacas de Popeye. Lentamente Antón se puso en pie, su viejo abrigo, compañero de tantas peripecias y correrías se encontraba en un lamentable estado, pero tampoco era momento de preocuparse por su “ropero”.

Antón se acercó de nuevo a la verja, la examinó detenidamente, no había ningún sitio donde apoyar los pies para trepar, nada que pudiera servir de agarraderos para sus manos. Los barrotes eran muy gruesos para intentar forzarlos y poco espacio entre ellos para meter su cuerpo. Calculaba que la verja podría tener una altura de unos cinco metros. A unos cuarenta o cincuenta centímetros por debajo de la parte superior de los barrotes y a modo de larguero, un perfil recorría perimetralmente la valla. En este perfil horizontal se soldaban todos los barrotes verticales. Antón meditaba sobre ello y su cabeza trabajaba sin parar. Una idea fue tomando forma: el sauce llorón se encontraba a unos cuatro o cinco metros de la entrada, era alto, sus ramas no inspiraban mucha fortaleza pero…

Con la esperanza en sus ojos, Antón se quitó el abrigo. Extrajo de su bolsillo bueno el reloj que marcaba las cinco, el rosario que olía a rancio y los cien duros viejos. Metió todo en una bolsa tirando a continuación el abrigo al suelo. De uno de sus bolsillos del pantalón, sacó una navaja que no estaba precisamente muy afilada y se lanzó febrilmente sobre el abrigo. Con más fuerza que maña, Antón fue recortando en tiras de unos diez centímetros el largo de su pobre chambergo. Cada corte, cada rasgón, producían un sentimiento de pena y esperanza en la cara de Antón. Su libertad dependía únicamente de su “invento” y esperaba desesperadamente que no fallase.

El sol, con sus rayos rojos, se despedía de la tarde con la melancolía de la jornada que termina. Antón, cansado, pero con el trabajo realizado, reposó sentado a la oscura sombra del sauce llorón. Muchos recuerdos pasaban por su cabeza: la tasca de “Toñín”, donde a última hora de la tarde tienen siempre un “chato” de vino para él, o el bueno del “Lentejas” amigo de la calle y esquina, siempre compartiendo el banco del parque, donde dormir tiene un sentido especial cuando las flores deciden compartir su perfume. Ahora, si quería volver a respirar la vida, tendría antes que jugársela, jugársela…

Antón se fijó en una tela de araña que había cerca, una mosca pugnaba desesperadamente por soltarse del pegajoso tejido, muy cerca, una araña se acercaba lentamente. Antón sintió un profundo asco ante el drama que era testigo y decidió continuar con su proyecto de fuga. Se levantó del suelo y comenzó la tarea de anudar las tiras de su abrigo. El trabajo era lento y concienzudo. Su amigo Tomás le enseñó muchos tipos de nudos, nunca pensó que sus lecciones las pusiera alguna vez en práctica, ahora bendecía el tiempo que estuvo con él y con sus nudos.

Una a una, Antón  fue probando la solidez de las tiras unidas, todo parecía indicar que eran lo suficientemente fuertes como para soportar su peso, sólo faltaba hacer el nudo corredero. Antón no se olvidaba de sus preciosas bolsas, las había dejado para el final y también tenía pensado el modo de llevárselas. De las tiras sobrantes, Antón hizo una especie de paquete donde introdujo las bolsas a modo de fardo, las ató a su cuerpo para que nada cayera. Pesadamente se dirigió al sauce con el rollo de las tiras en su brazo. Con todo lo que llevaba encima, la escalada por el árbol se planteaba compleja y arriesgada. Con esfuerzo digno de titanes, Antón comenzó a trepar por el sauce, sus manos eran lapas, sus pies parecían enrollarse por las ramas. Con mil cuidados y precauciones, con los dientes mordiendo sus labios y con el corazón golpeando con violencia su pecho, el intrépido alpinista iba alcanzando metros sobre el suelo. Cada metro era una victoria que ofrecía a todo aquello que en su vida era importante: la tasca de “Toñín”, su amigo “Lentejas” y sobretodo por su libertad, su amada libertad, compañera de caminos, noches frías y olores de jardín.

Cuando llegó a la altura calculada para sus propósitos, Antón desenrolló las tiras. Ahora se trataba de empezar a practicar un poco como si fuera un vaquero en una película. Tampoco es tan difícil pensó, se trataba de meter el lazo corredero entre el larguero horizontal y los barrotes verticales, después tirar de él y a la calle.

Radiante de entusiasmo, Antón se dispuso a lanzar el lazo. La primera vez falló, la segunda también, la tercera ni tan siquiera se acercó. En el límite de la desesperación más absoluta lo intentó por vigésima quinta vez. Esta vez el lazo entró en el barrote, Antón tiró con fuerza cerrándose el nudo y haciendo tope en el larguero. Rápidamente tensó el resto y lo enrolló en el tronco del árbol anudándolo repetidas veces. Sudoroso, Antón contempló su obra, las tiras del abrigo enlazaban la verja con el árbol, ahora se trataba de cruzar por ellas hasta llegar a los barrotes; después se descolgaría de ellos a modo de un bombero. Esta parte final sería la más sencilla y también la más feliz. Nunca pensó que la felicidad se redujese a descolgarse por una verja. Cinco metros de separación tenían la culpa y una casa de cartón el cebo.

Con cuidado extremo, Antón puso un pie en la tensa tira. Todo parecía estar en orden, ahora sólo quedaba realizar el recorrido, se palpó las bolsas anudadas a su cuerpo comprobando que estaban bien sujetas. No era muy creyente pero deseó en lo más profundo de su corazón que si por casualidad había “algo” le echase una mano.

Antón puso sus dos manos en la tira, agachándose con cuidado la sujetó fuertemente y se montó sobre ella igual que un jinete en su montura. Las bolsas le estorbaban demasiado, no sólo por su peso sino por su volumen pero no pensaba dejarlas. Milímetro a milímetro, agarrado con pies y manos a la tira, Antón empezó a recorrer el espacio que le separaba de la verja. Su equilibrio no era excesivamente bueno y a los pocos centímetros se vio sujetándose boca arriba, se sorprendió de lo rápido que avanzaba en esta posición y esto le sirvió para darse ánimos y continuar con más ritmo su trayecto.

Sus ojos se abrieron llenos de terror, uno de sus nudos había empezado a deshacerse aproximadamente cuando Antón se encontraba a mitad de recorrido. Presa del pánico aceleró la velocidad, no podía retroceder, tenía que seguir, seguir por todos sus momentos, por los rojos atardeceres, por la lluvia que azotaba los árboles, por su amigo “Lentejas”, por su vida errante pero libre, maravillosamente libre.

La tira se rompió, Antón chocó brutalmente contra la verja de hierro cayendo al suelo pesadamente. Envuelto en sangre comida y alcohol, sin poder moverse, con los sueños rotos como su cuerpo y con la mirada perdida pero con una especie de mueca pintada en su cara parecida a una sonrisa, quizás un lamento, Antón pensó que el Tomás no sabía tanto de nudos como pensaba, que el “Lentejas” tendría que tomarse el “chatico” sin esperar a que él estuviera.

Antón fue viendo como el cielo daba paso a la noche, no sabía el tiempo que había pasado desde su caída, con ella y con la rotura de la improvisada cuerda se habían marchado muchas cosas. Sabía perfectamente que el camino había terminado en aquella finca. No tenía retorno, era un viaje sin billete de vuelta. Tenía gracia el cuento de la casita de chocolate, tenía chiste el reloj y los 100 duros, tenía ironía el rosario y la casa. Todo era como un gran esperpento, un pequeño teatro de guiñol donde él, Antón Pérez Gracia, sin padre conocido, hijo de la calle y el arrabal, había escenificado su última escena, la final, el definitivo cierre de telón.

La noche había llegado, la oscuridad lo llenaba absolutamente todo. El silencio era más profundo, la vida estaba como muerta, sin sonido, carente de alma, desprovista de oídos, incapaz de que los grillos cantasen su monótona canción. También la noche tenía que ser distinta en aquella finca donde todo parecía de cartón, todo, menos aquellos gruesos barrotes que habían cortado sus ilusiones y su vida.

El ruido de la verja al abrirse sorprendió a Antón, el chirriante lamento no le tranquilizó, había una amenaza que iba a entrar, lo presentía. Inmovilizado como estaba, sin fuerzas, su defensa era del todo imposible, simplemente esperaría, no sabía el qué pero esperaría.

Unos pasos lentos se fueron acercando hacia donde se encontraba. Se pararon como si lo observara a una cierta distancia. Pasaron unos segundos sin que sucediera nada, después los pasos reanudaron su marcha, estaban cerca, muy cerca. De nuevo se pararon esta vez delante de Antón que intento moverse, pero su cuerpo no respondía a las órdenes que éste le daba. Su voz tampoco podía articular ningún sonido, se sentía completamente indefenso.

Los segundos fueron pasando y Antón hizo un supremo esfuerzo para identificar la figura que tenía delante, pero su vista estaba brumosa. Una sombra corpulenta se agachó y le registró los bolsillos extrayéndole el dinero. Del suelo recogió el reloj de las cinco que todavía funcionaba y el rosario antiguo guardándolo todo en su propio bolsillo, después desapareció de su campo visual para aparecer de nuevo con algo en forma de pico. El ruido característico de la tierra al ser agujereada y el de la pala para extraer esa tierra, hizo comprender a Antón el significado de los montículos.

D. Manuel con rostro cansado y la mirada triste, contemplaba en silencio el retrato de su mujer. El dormitorio lo había conservado igual que cuando ella vivía: la fotografía encima del comodín junto con aquel espejo donde ella todas las noches se peinaba, su tocador lleno de fragancias, los pendientes... y ese olor que todavía se sentía con un halo de melancolía. Todo resonaba a ella como una canción  que nunca se olvida. Habían pasado algunos años, pero el recuerdo perduraba sobre todo cuando el día perdía la fuerza y la oscuridad empezaba a invadir su corazón.

La noche llegaba desplegando sus alas negras. Abatido, se disponía a leer la carta de su amigo Fausto, hombre aventurero y algo estrafalario pero divertido principalmente por su afán de aparentar ser siempre un hombre misterioso, ello le servía de distracción. La carta en cuestión venía dentro de un paquete. Una vez abierto, la figura de un pequeño ídolo de piedra emergió. La piedra estaba groseramente tallada y el ídolo no era precisamente una belleza. D. Manuel sintió curiosidad por lo que le podía contar su amigo, así que comenzó su lectura con interés.

Carta de D. Fausto a D. Manuel  15 de enero de 1980 desde el Congo

Mi querido amigo:

Desde punto tan lejano no quiero olvidarme de usted, por ello le envío un pequeño obsequio. Este fantoche de piedra se llama Pazuzu y se puede considerar una especie de demonio que invade los sueños creando horribles fantasías. Es amo, señor del mundo onírico y de las pesadillas que lo pueblan y claro, como usted duerme tan mal que mejor que un dios de los sueños para que usted descanse en paz.

D. Fausto        
                                                

D. Manuel miraba la figura de piedra mientras sonreía pensando en las dotes interpretativas de D. Fausto. Nunca cambiaría, siempre sería el mismo: un hombre lleno de misterios, sueños y leyendas.

En esto estaba cuando el teléfono empezó a sonar de manera impertinente. Con paso cansino se dirigió al salón donde se encontraba el aparato.

- ¿Diga?

- ¿Qué tal papá como te encuentras?

- ¿Porqué me llamas tan tarde Blanca?

D. Manuel presiente que quiere hablar de Antonio, su yerno calavera al que tanto desprecia. D. Manuel le había proporcionado trabajo en su empresa, pero era un vago en el trabajo y un mal esposo. Esto último le atormentaba y de buena gana sino fuera el marido de su hija lo hubiera echado a patadas.

- Se trata papá de Antonio, hace días que no aparece por casa. Discutimos y yo ya no puedo más, no puedo…

D. Manuel contuvo a duras penas la rabia que le invadía

- Antonio hace días que no aparece por la fábrica, no he querido decirte nada pero ahora me vas a escuchar hija.

Hacía tiempo que quería decirle a su hija lo que pensaba de su marido. Sabía que posiblemente no era el momento y que tal vez como buen padre su obligación era calmarla, pero no podía más, así que se desahogó y mil improperios salieron de su boca. Después de esto le dijo a su hija que simplemente habría que buscarlo por cualquier burdel, Antonio los conocía todos, aunque el amor es ciego no tiene que ser una precisamente imbécil le comentó a Blanca. Acto seguido colgó el teléfono dejando a su hija en un mar de lágrimas.

D. Manuel se dirigió al dormitorio, apartó de un manotazo la carta de D. Fausto dejando la figura en la mesilla, después apagó la luz acostándose y cayendo en un profundo sueño a pesar del tremendo enfado que le dominaba.

Al principio sólo fue un murmullo, después el murmullo empezó a tomar forma en frases y coherencia. No, no era un sueño, había gente en su cuarto y un coro de voces perfectamente conjuntado entonaba un rosario. Lentamente su habitación se convirtió en una especie de bodega lúgubre con forma de cripta goticista. No estaba en su cama, estaba en… ¡Un ataúd!

El espectáculo que vio rompía con todo y era capaz de volver loco a la persona más templada. En torno al ataúd se encontraba su hija Blanca, su yerno Antonio, todos sus amigos incluyendo al mismísimo D. Fausto, algunos familiares que hacía años que no veía. En una esquina de la cripta le pareció ver al pelotas y eficiente empleado de su empresa, un tal López. También estaba su socio y amigo Alfonso Arribas con su mujer Susana, luciendo ésta una gran pamela negra. En el centro de aquel amasijo de gentes, un cura con un rosario en las manos dirigiendo las letanías y los misterios. Era D. Elías, el odiado cura del barrio, siempre dispuesto a sacarle dinero con la excusa de ayudar a alguien, dinero que al final iban a parar a sus religiosos bolsillos. Su hija Blanca, era proclive a un concepto para él equivocado de piedad y ayuda al prójimo que pasaba por darle limosna a ese miserable.

- Dios te salve María, llena eres de gracia, El Señor…

- Santa María madre de Dios ruega por nosotros…

D. Manuel no entendía nada. Cuatro cirios alumbraban de manera macabra los cuatro extremos del ataúd. La caja mortuoria reposaba en una losa extraordinariamente vieja. D. Manuel se incorporó y salió con alguna dificultad de su encierro. Advirtió con horror como su cuerpo se desdoblaba. Mientras una parte de él seguía en el ataúd, otra, y obedeciendo su voluntad, salía fuera de su propio cuerpo. Con las manos puestas en su rostro sintió una tremenda angustia que ahogaba un grito. Al final, y con voz temblorosa, pudo expresar todo el miedo que sentía.

- ¡Pero que significa esto os habéis vuelto locos! Blanca, que son esos sollozos, ¿a qué viene esta comedia?

Pero su hija Blanca no le hacía el menor caso, era como si su forma fuera invisible, como sino sintiera  su presencia ni su voz. Esto pasaba con todos los demás, incluso intentó zarandear a su yerno Antonio, pero sus manos atravesaron limpiamente su cuerpo. Era igual que intentar coger el aire. Mientras tanto, el rosario llegaba a su fin con las últimas palabras de D. Elías.

- Hijos, su alma está ahora en presencia del Altísimo. ¡Ojalá que nuestras oraciones le den el descanso eterno! Por cierto tengo hambre, Blanca hija, no tendrás algo para calmar el estómago de este pobre cura.

- Sí padre, perdone, ahora le traigo algo.

Todos fueron saliendo por la cripta subiendo al piso de arriba por una estrecha y macabra escalera desgastada. D. Manuel siguió el cortejo en la absoluta creencia que estaba viviendo una pesadilla de la cual despertaría pronto.

La planta superior era decididamente surrealista. Las paredes por decirlo de alguna forma, estaban cubiertas como de aluminio, igual que las diferentes habitaciones que la componían, por cierto, ninguna tenía puertas. Parecía el decorado de un demente y él era el protagonista de una locura que no entendía. Había mucho movimiento por parte de los “invitados” que iban formando círculos como si fueran tertulianos en busca de “chismes”. Se fijó como su yerno Antonio cogía del brazo a Blanca llevándola a un rincón, D. Manuel se dirigió hacia donde estaban ellos.

- ¡A tu padre no le gustaban los curas!

- Por favor no empieces.

- Todo esto me parece grotesco, el viejo nunca hubiera permitido una sotana en su entierro. Seguro que se volvería a morir si pudiera ver al fantoche del cura.

- Antonio, mi padre está todavía caliente. ¡Está muerto! y ni tan siquiera muestras la más mínima noción de humanidad, ya no por él, ni tan siquiera por mí.

D. Manuel sintió una tremenda rabia. Gritó y juró, pero nadie le escuchaba, nadie le miraba ni se preocupaba de su presencia. Se había convertido en un fantasma presenciando su funeral en primera fila.

Blanca se deshizo de Antonio y al poco rato apareció con un chocolate y unos bizcochos para D. Elías. Éste comenzó a devorarlos sin ningún complejo y de forma glotona. Mientras esto sucedía en una de las salas, en otra, la que podríamos llamarla principal, tanto por su tamaño como por la mayoría de gente que en ella estaba, se suscitaban interesantes conversaciones que se desarrollaban en pequeños grupos.

- Verá, yo era sobrina del viejo, su preferida, la Margarita querida.

Margarita era una soberana cursi, mentirosa como un carretero que le gustaba contar cosas que sólo existían en su imaginación. D. Manuel huía siempre que podía de su presencia, su conversación era como un tormento para toda persona en su juicio.

En ese corrillo se encontraban el amigo y socio de D. Manuel, D. Alfonso Arribas, hombre influyente y pretencioso. Susana, su mujer, era una perfecta engreída, tenía dos amores: sus joyas y López, empleado de D. Manuel y de su marido. Aunque López era más bien para ella una especie de juguete, un entretenimiento de amante.

Margarita mientras tanto seguía con su conversación pueril y cansina.

- Mi tío siempre decía de mí que me casaría con un ministro y no crean que estuve cerca de hacerlo. Lástima que ya estaba casado.

D. Alfonso no sabía si reír o huir. Mientras, Susana se preocupaba más de buscar a López con la mirada, lo había visto en el velatorio y le preocupaba su falta de prudencia, una cosa era ser amantes y otra dejarse ver de manera estúpida.

D. Manuel se dio cuenta que podía estar escuchando todas las conversaciones sin necesidad de moverse. Sólo esperaba que la pesadilla durara poco.

 La idiosincrasia de las personas que se encontraban en su propio entierro era variada, casi todos parásitos y que él había mantenido de una manera u otra. En otro corrillo reconoció a Luis, hombre poco fiable, aparentaba una cosa y era otra. María amante de éste, era una persona sumisa y dispuesta a complacerle aunque fuese un mentecato. Cerrando este trío su amigo D. Fausto, el único que valía algo la pena, encerrado siempre en cosas ocultas y amante de la “Dolche vita”.

D. Elías después de terminar con el chocolate y los bizcochos se unió al grupo, mientras D. Fausto daba explicación de un ídolo encontrado en el Congo.

- Pues sí mis queridos amigos, éste es el ídolo llamado Pazuzu. Amo del mundo onírico y dios de los muertos. Los de la tribu piensan que honrándolo les proporciona sueños felices, cosechas abundantes, una muerte sin dolor y una posterior resurrección.

Luis y María intervinieron en la conversación. Luis interesándose por los viajes de D. Fausto. María con un cierto asco. Y por supuesto, D. Elías también dio su particular punto de vista.

- Debe de ser interesante D. Fausto conocer el mundo y sobre todo esos rituales extraños y llenos de enigmas.

- A mí esas cosas me dan miedo y creo que con las creencias no se juegan ¿verdad D. Elías?

- Sí, y me preocupan los viajes de D. Fausto, no son cristianos.

D. Fausto siguió hablando sobre el tema con un especial y provocador énfasis que iba dirigido principalmente al cura D. Elías.

- Estuve presente en más de un ritual de invocación esperando la resurrección del muerto, pero el difunto muerto estaba. Aquellos salvajes decían que su espíritu era invisible y en fin... que no se le podía ver si no era con los ojos de Pazuzu.

D. Elías entró en la provocación de D. Fausto.

- Creo que esta conversación es una blasfemia, el único que tiene poder para resucitar a los muertos ¡es Dios!

D. Elías se marcho del grupo ante la sonrisa irónica de D. Fausto. Mientras Blanca bajaba por las escaleras que conducían a la cripta donde reposaban los restos de su padre. Con voz llorosa le hablo.

- Papá, si pudieras oírme cuantas cosas te diría. Te diría que mi matrimonio no va nada bien, aunque tu eso ya lo sabías. Te diría...

Blanca no pudo continuar, la voz del cura D. Elías le interrumpió.

- Blanca, deje descansar a su padre. Ahora está ante Dios rindiéndole cuentas y no es menester entretenerle en tan importante momento. Su padre fue una gran persona, no era creyente y eso me duele, pero espero que Dios sea misericordioso con él. Aunque no fue precisamente hombre menesteroso con los pobres. ¡Aún es más! yo diría que chupó la sangre de los necesitados como una vil rata, era odiado por todos, si yo fuera el Papa haría tiempo que lo habría excomulgado. ¡Oh hijo de Satanás! tú eras el anticristo, tú el más odiado, tú el…

Blanca no pudo más. Sorprendida ante las acusaciones que D. Elías dirigía a su difunto padre estalló con total indignación.

- ¡Por Dios calle de una vez! Mi padre le dio de comer mientras usted negaba el pan a otros. Más de una vez fue despreciado cuando sólo pretendía ayudar. Usted y su religión siempre anunciando el reino santo que está en los cielos. ¡Pero nunca lo siguen! lleva un disfraz según el día. ¡Hipócrita de negra sotana como su corazón!

Blanca levantaba tanto la voz que todo el mundo se calló. Expectantes y desde lo alto de la escalera seguían los gritos con interés. Mientras, D. Elías intentaba apaciguar el conflicto que él mismo había provocado. Pero Blanca seguía fuera de sí.

- Por favor Blanquita no chilles, respeta mi sotana y lo que representa.

- Si bajase Cristo otra vez, usted sería el primero en crucificarle en nombre de su Dios. Usted es un…

Blanca comenzó a llorar y no pudo terminar el adjetivo dirigido al padre Elías. El final de la escalera estaba muy concurrido. Blanca subió rápidamente por ella sollozando. Antonio le estaba esperando con síntomas de embriaguez: en una mano una botella medio vacía, en la otra la copa que estaba apurando. Éste se llevó a Blanca pasándole la mano por el hombro con la sonrisa bobalicona propia de los efectos que el alcohol dibujaba en su cara. Mientras tanto D. Elías intentaba disculparse.

- Está nerviosa la pobrecilla.

D. Manuel sintió una profunda admiración por su hija. Todo lo que él hubiera dicho de ese miserable hipócrita lo hacía por fin su hija. Había muchos sacerdotes que se entregaban por los demás, pero D. Elías era y nunca mejor dicho, una impresentable oveja negra que manchaba todos los días la sotana que lo vestía.

Inmediatamente después, y en una esquina de la sala principal, se desarrollaba otra escena bien distinta. D. Manuel observó como el empleado de su empresa el pelotas López, se reunía con la mujer de su socio. Con total percepción escuchó toda la conversación.

- Pero… ¿estas loco de venir aquí?

- Yo era empleado de D. Manuel y por lo tanto puedo estar en el velatorio. No te preocupes, tu marido simplemente me ve como su puto y eficaz empleado sin más derecho que el dinero que me paga. Además está muy entretenido con esa imbécil de Margarita.

- Pero mi marido puede sospechar si me ve hablando con su… empleado.

- Lo tengo todo preparado Susana, mañana nos escaparemos y estaremos siempre juntos. Tú y yo para siempre ¿te imaginas?

Susana dibujo una mueca burlona enseñándole un inmenso rubí que llevaba en el anillo. Mientras con la otra mano se acomodaba la inmensa pamela negra.

- Pero que dices ¿acaso tu puedes comprarme esto? Venga rico que lo nuestro es puramente coyuntural.

La indignación de López  hizo que cogiera el brazo de Susana brutalmente.

- ¡Eres una vulgar puta!

- Por Dios que nos miran. ¡Suelta!

Susana se desprendió de la mano de López dirigiéndose mientas se alisaba la manga y se ponía la pamela en su sitio a otro corrillo donde despotricaban de D. Manuel. Todos ellos habían sido ayudados por éste de una forma u otra, dándoles trabajo en ocasiones y dinero para sacarlos de sus apuros más inmediatos.

- Yo sé muchas cosas del difunto. Salvé la vida de su hija cuando iba a ser atropellada y el muy truhán sólo me dio las gracias y un trabajo. Trabajo... en un sucio almacén. Pero escuchadme, yo sé que D. Manuel mantenía relaciones con una corista, ya saben… cuando digo relaciones me refiero a…

- No hace falta entrar en detalles. Yo era la que le limpiaba la casa, le hacía la comida, iba a la compra, sólo me faltaba darle un beso en la frente antes de dormir. Y después de todo. ¿Qué? Se limitaba a darme una miseria y hasta mañana Pepa.

- ¡Que barbaridad! ¿Quién lo iba a imaginar de D. Manuel? Sabía que era algo usurero y miserable pero tanto. La verdad es que a mí me ayudaba, pagaba el colegio de mis tres hijos porque con mi incapacidad física… ya saben no tengo fuerza en los brazos. Él me proporcionó el trabajo que tengo, pero me pagaba cuatro perras que no llegaban ni para llevarlos al colegio. Su conciencia hizo que se hiciera cargo de su educación. Muy bueno muy bueno pero al final del montón.

- Que injustos son ustedes con él. He trabajado mucho con D. Manuel y era un hombre generoso. Ustedes son unos vagos que vivían de su compasión. Todos recibían dinero... su dinero. Comían gracias a él.

- Claro como usted es tan rica, no se da cuenta del hambre ajeno.

- Bueno señores, que haya paz. Hay un muerto entre nosotros y a lo peor nos puede oír.

D. Manuel no daba crédito a esta conversación y sobre todo cuando la última frase había terminado en una ruidosa carcajada por parte de todos. Todos, salvo una empleada que le había sacado la cara, curioso que ni tan siquiera recordase su nombre, siempre era reservada y cumplía bien en el trabajo. Ahora se daba cuenta de lo injusto que había sido con ella, jamás le dio ni una felicitación por su labor. Todos los demás se habían metido con él como víboras y ratas de cloaca. Siempre había intentado ayudar. Reconocía que no era el mejor del mundo pero había intentado ser una persona justa. Se daba cuenta que no era querido y ello era muy duro. Las cosas se ven de manera objetivamente cruel desde el otro lado, y las sorpresas por las personas que piensas que te admiran también –pensó D. Manuel-

En otro extremo de la sala advirtió que su yerno estaba completamente borracho. Blanca le reprochaba su actitud.

- Por favor no bebas más. ¡Te estas portando como un imbécil!

- No es malo este coñac del viejo. Déjame saborearlo cariño. Tu padre ya no está. Como diría el cura, ahora está en presencia del Altísimo. El viejo me despreció siempre. Beberé hasta caerme y nadie podrá impedírmelo. ¡Salud!

Mientras esta desagradable conversación sucedía entre Blanca y Antonio, en otra de las salas adyacentes se celebraba una interesante y animada partida de cartas. En la mesa del juego estaban el padre Elías, D. Fausto, Susana y Margarita. D. Fausto parecía irle bien, no tanto al padre Elías que estaba perdiendo.

- Escalera de color.

- Es la segunda vez que tiene escalera D. Fausto.

- Pretende decirme D. Elías que juego con las cartas marcadas.

- Sólo le digo que tiene demasiada suerte, y demasiada  para mí es mucho.

- No le permito…

Cuando la discusión entre el Padre Elías y D. Fausto empezaba a tomar derroteros pistoleros del viejo oeste, apareció la figura de Antonio con la botella completamente vacía en la mano. Rematadamente borracho y dando tumbos comenzó, o mejor dicho, intentó pronunciar algunas frases con la entonación propia de un beodo en su máximo momento de embriaguez.

- Estimados amigos todos. Hoy enterramos al viejo y como tal hay que celebrarlo, que mejor que con un trago. Yo invito.

Antonio se dirigió a la sala grande, arrojó la botella vacía contra la pared, acto seguido rasgó ese lado del muro y con la facilidad que se corta el papel lo fue rompiendo. Conforme lo hacía fue apareciendo una enorme y magnifica barra de bar. D. Manuel quería despertase a toda costa. Ya no podía soportar más aquél absurdo cruel, seguía siendo testigo de la pesadilla como si fuera un prisionero.

Mientras tanto Antonio comenzó a vaciar botellas en inmensos vasos, excepto el padre Elías que comenzó a beber directamente de la botella. Todos participaban de aquella fiesta de alcohol, todos menos…

- ¡Alto todo el mundo!

Era López, el empleado "pelotas" y dolorido amante de Susana. Con una pistola amenazaba con disparar sino se le hacía caso.

- Susana ya podemos confesar nuestro amor delante de todos, incluso de tu marido: el cornudo de D. Alfonso

Susana se mordió los labios. D. Alfonso se quedó mirando a Susana.

- Pero… ¿Qué dice ese cretino?

- Nada cariño… está loco no le hagas caso.

López insistía. El padre Elías seguía bebiendo de la botella. D. Alfonso pedía explicaciones a su mujer. Antonio reía. D. Fausto se escondía detrás del mostrador y los demás… bueno, los demás simplemente miraban.

Blanca apareció por las escaleras de la cripta y con voz potente hablo.

- ¡Ya basta! Mi padre está muerto.

Y D. Manuel también gritó.

- ¡No! Escuchadme, estoy vivo. ¡Estoy vivo!

D. Manuel despertó por fin. Sudoroso, con fatiga como si le faltase el aire. La pesadilla había terminado. Pero… algo pasaba, se encontraba como apretujado. Intentó encender la luz de la mesilla pero no pudo levantarse y cuando fue a estirar el brazo observó que estaba en un habitáculo muy pequeño. Levantó las manos y sus palmas toparon con algo. Era como una tapa.

Un sudor frío recorrió todo su cuerpo. Las uñas se las desgarraba arañando frenéticamente la tapa mientras gritaba todo lo que podía. La falta de oxigeno le asfixiaba lentamente. ¡Sabía donde estaba! Un horror primordial y demente invadía su cerebro en una agonía indescriptible.

- Siento Blanca lo de tu padre. Fue todo tan rápido.

- Gracias D. Alfonso.

- Si necesitas algo ya sabes…

- Gracias

D. Fausto esperó a que todos se marchasen del cementerio para acercase a Blanca. Con paso lento se puso al lado de ella contemplando el nicho.

- D. Fausto, sólo hace dos días que hablaba con mi padre y ahora…

- No te atormentes Blanca. Sé que no pasas por un buen momento.

- Antonio me ha dejado. Mi padre me dijo lo que pensaba de él aquella noche y no le hice caso. Temo que el disgusto que le proporcioné fuera el causante de su muerte.

- Yo he venido en cuanto me mandaste el cable y conforme venía en el avión no terminaba de creerme que mi buen amigo había fallecido. ¿Cómo fue?

- Lo encontraron muerto a la mañana siguiente. Según dijo el médico fue un infarto agudo.

- Entonces no sufriría nada.

- No lo tengo claro D. Fausto. Tenía una mueca como de terror.

- No pienses más en ello Blanca. Te llevaré a tu casa y trata de descansar un poco, es lo que más falta te hace ahora.

Cuando Blanca y D. Fausto se disponían a emprender la marcha, algo extraño pareció percibir Blanca.

- ¿Qué pasa Blanca?

- Me ha parecido oír un ruido en el nicho como…

- Estas muy excitada. Repito, necesitas descansar un poco.

- Sí, eso será. Por cierto, tengo guardada la figura de ese Pazuzu que le envío a mi padre junto con una carta. La tenía en la mesilla de noche.

- Puedes quedártela Blanca. Es toda tuya…

Blanca y D. Fausto salieron del cementerio paseando lentamente.

Las blancas paredes de aquella fría habitación de hospital eran testigos mudos de un mundo de recuerdos, una vida que se iba, y un dolor que rompía los corazones de los que allí estábamos. Como queriendo que la vieja y huesuda dama negra no se llevase a su presa, mi hermana y yo sujetábamos las manos de mi padre en un intento de mantenerlo con nosotros. Pero aquel gesto era un imposible, la muerte nunca suelta a su presa, mi padre se moría. Cerca de aquella cama de sufrimiento y padecimientos mi madre lloraba, y mi cuñado intentaba mantener el ánimo. Un mundo de escenas sueltas acompañadas de frases casi olvidadas en el tiempo junto con otras más recientes volvían a mi cerebro como si de una vieja película se tratase, como si un desfile de fantasmas me tocaran el hombro para recordarme vivencias donde sólo los sentimientos y la propia alma eran confidentes de las mismas.

Nunca tuve una relación estrecha con él, puedo afirmar que cuando realmente llegué a conocerlo fue a través de su propia enfermedad. En aquellos tres años de ingresos constantes, únicamente la noche era testigo de nuestras conversaciones, conversaciones que intentaban recuperar tantos años perdidos de silencios e incomprensiones. La enfermera entraba con la jeringa cargada de morfina cuando el dolor aguijoneaba haciendo que las palabras dejaran de brotar y que el vacío reinase durante algunos minutos para recuperar otra vez su sonido. Estos diálogos es lo único que guardo de él y en mí se quedarán. Lo que la memoria me proyectaba en aquél lecho eran recuerdos y no las confidencias que me hizo mi padre escuchadas cuando la noche desplegaba sus negras alas.

El recuerdo que tenía de mi progenitor cuando yo era un niño era el de un señor que venía los sábados por la tarde para marcharse los lunes de madrugada, su trabajo como contratista de obras hacían de su vida familiar una alegoría burlona. Tan sólo una vez tuve un sentimiento filial. Tendría unos cinco años, vivía en una vieja casa con un pasillo quilométrico y que rodeaba un patio de luces. Tenía la absoluta convicción que todas las noches una espantosa bruja arañaba los cristales de mi habitación. Nunca dije nada a mi madre, pero aquellas noches eran lo suficientemente terribles para que todavía estén perennes en mi memoria. Un sábado por la noche mi padre apareció por la habitación cuando estaba recién acostado, se quedo mirándome y me pregunto si tenía miedo -debió de ver algo en mí que lo delataba-

Cuando le conté el tema de la famosa bruja, salio de la habitación y se encaminó hacia el patio de luces, después de oír ruidos o de imaginármelos volvió al dormitorio y me dijo muy seriamente que el asunto ya estaba solucionado.

-¿Cómo?

-Bueno… la he cogido del culo y le he dado una patada tan fuerte en el mismo sitio que ha salido disparada por el tejado.

-¿Y si viene el demonio?

-Pues me llamas y lo echaré a puñetazos.

Si dijera que me quito el miedo del todo mentiría, pero lo que sí logró es que me sintiera más seguro, por lo menos las noches de los sábados y domingos, además de sentir que aquél hombre musculoso estaría a mi lado cuando lo necesitase, y no me equivoque a pesar de la distancia.

Pasaron los años y con mis 18 primaveras mi padre se quedó definitivamente en Zaragoza. De él había oído a lo largo de los años diferentes cosas que de alguna manera delineaban su carácter y su fuerte personalidad, motivo por el que tuve diferentes enfrentamientos. Una de las anécdotas que se contaban, es que estando de encargado en una cantera le trajo la Guardia Civil un preso para que redimiera la condena con su trabajo. Mi padre se percató que aquel individuo le iba a traer algún problema. En efecto, su falta de entrega en el trabajo y los conflictos con otros trabajadores hizo que tomara una decisión. Le mandó llamar a la caseta de obra, le esperaba con dos picos grandes para romper piedra. Sorprendido el preso al verlo con estas herramientas se cruzo de brazos. Mi padre le tiró uno de los picos cogiéndolo el preso al vuelo.

-Tienes dos formas de utilizarlo, abriéndonos la cabeza el uno al otro o utilizándolo como tus compañeros ¡Trabajando! Tú eliges.

A continuación mi padre salió de la caseta con el pico y se puso a picar piedra como uno más, a los pocos segundos estaban trabajando juntos codo con codo. Cuando al atardecer llegó la Guardia Civil para llevárselo al presidio como cada noche le preguntaron como se había portado, la respuesta fue rápida y sorprendente para el preso.

-Es mi mejor trabajador

Desde aquel día cuentan que mi padre no sólo ganó un trabajador sino también un amigo.

Recuerdos y recuerdos mientras le sujetaba la mano fuertemente. Imágenes que giraban sobre mi cabeza. Aquella fotografía que veía de niño de una mujer guapísima y que estaba dedicada a él. Con el tiempo supe que aquella mujer se llamaba Yvonne De Carlo. Mi padre en su juventud era un profundo admirador de la actriz y no se le ocurrió otra cosa que dedicarle una foto suya y mandársela a Hollywood. Sorprendentemente dos meses después y ante su osadía, De Carlo le envío otra fotografía de ella dedicada a él.

No me quedó más remedio que sonreír pensando lo mal que debía sentirse mi madre al ver esa fotografía todos los días en el cajón de su mesilla. Un día la foto desapareció misteriosamente…

Era curioso, la muerte le acechaba y yo sonriendo como un imbécil mientras le agarraba la mano. Posiblemente era el relajante cerebral que necesitaba para no hundirme, la naturaleza humana es sabia y en situaciones como las que estaba viviendo el bálsamo fue la desaparecida Ivonne, y lo que son las cosas, la actriz falleció unos meses antes que él.

Seguí sonriendo al recordar la curiosa apuesta que tuvo en un pueblo. Él lo había contado repetidas veces a todo el mundo. Personalmente me parecía una animalada y ahora sonreía con su recuerdo. Mi padre estaba alojado en la casa de unos familiares suyos ejecutando una obra. El hijo de esta familia tenía su misma edad juvenil y siempre estaban compitiendo en todas las animaladas posibles: quién era el que más huevos fritos comía de un tirón, el que más sacos de arena cargaba en fin, que cosas...

     Un buen día y cansada la señora de la casa de estas “proezas” propia de la inmadurez, se le ocurrió proponerles un nuevo reto en la creencia que con ello terminarían de una vez con aquellos disparates planteándoles otro mayor. La mujer era conocida con el sobrenombre de “la gorda” porque su humanidad no bajaba de los 130 kilos. El buen corazón de esta mujer estaba a la altura de su propio peso y era muy querida. El reto consistía en llevarla sobre los hombros hasta la planta superior y sin descansar el mayor número posible de veces. El marido de la señora no dijo nada, simplemente se lió un cigarrillo mientras se sentaba en el descansillo de la escalera esperando el espectáculo. Al esfuerzo que tenían que hacer los contrincantes para subir por la empinada escalera se le sumaba el movimiento que hacía la buena señora al reírse ante la situación que ella misma había provocado. Ganó mi padre, pero a los tres les costó estar un día encamados por los obvios dolores musculares. El marido de la señora estuvo riéndose también en el bar del pueblo cada vez que contaba la historia. No quiero ni imaginarme lo que hubieran pensado las feministas si hubieran existido en esa época.

Por mi cabeza pasó también lo que me dijo pocos años antes de contraer la enfermedad y que no dejaba de ser una premonición.

-No sé cuanto tiempo me queda de vida, pero si es verdad todo lo que he leído cuando esto suceda haré lo que siempre he querido hacer

-No sé de que me hablas papá.

-Pues que cuando me muera recorreré planetas y galaxias para saber como son. Tendré toda la eternidad para saberlo.

Me dejó un poco perplejo con aquel comentario y me sorprendió el concepto poético que le daba al concepto de la eternidad.

Fue en los últimos años de su vida, y con la enfermedad devorando sin piedad su cuerpo, cuando empezamos a conocernos. La distancia física había hecho que en la infancia careciera de un padre material con el que jugar o que me riñera por mis travesuras, eso es algo que nunca podré acordarme porque no existió, para mi pena y la suya. Pero el destino en sus tortuosas maneras de enseñanza, me permitió conocer aunque fuese al final, la grandeza de una persona buena que dedicó su vida para que su familia viviera sin que le faltase nada aunque con ello sacrificase su propia felicidad. Vivió con dignidad, afrontó la enfermedad con una entereza de la que únicamente las grandes personas son capaces de hacerlo, dándome una lección en aquellas conversaciones nocturnas de la vida en una fría habitación de hospital. Esta vez como padre e hijo.

Mi padre comenzó su viaje en los confines de los espacios siderales, cuando las últimas hojas de otoño caían mecidas por las suaves manos del viento.

                                                                                                 Buen viaje papá

Todo parecía terminado, me iban a comer. Dejaría mi vida en aquél viejo pueblo abandonado, devorado... Comencé a reír como un desequilibrado, a mi estúpida risa se unió un ruido fuerte que venía del piso superior. Era inconcebible, una multitud de perros de gran peso estaban saltando sobre la base del suelo más ruinosa para caer sobre mí, algunos cascotes comenzaron a desprenderse del techo. Mis risotadas llegaron al paroxismo. Cogí un madero mientras veía como se asomaban una legión de hocicos babeantes por las ventanas a punto de estallar. ¡Venid malditos, aquí estoy! ¡Matadme o morid!

Algo pasaba, sí sí… ¡Un ruido! ¡Unos disparos! El largo aullido volvió a sacudir la noche que se iba marchando con la llegada del nuevo día. Me asomé por una de las ventanas, los perros se retiraban. El líder de la manada me miro fija y largamente antes de perderse por el horizonte con  su ejército. Un nuevo y salvaje bramido salió de su garganta a modo de retirada. Vehículos de la Guardia Civil se acercaban raudamente hacia donde me encontraba. Caí de rodillas llorando mientras derribaban la puerta de entrada. Dos agentes pistolas en mano, irrumpieron dentro de la estancia sacándome fuera. En el exterior cuatro más vigilaban las inmediaciones.

–No se preocupe todo ha pasado ya –me dijo uno de los guardias con cara de compasión al ver mi aspecto.

– ¿Y mi jefe? –pregunte.

–Tuvo un accidente de circulación, se encuentra bien pero hasta ahora no hemos sabido que usted se encontraba aquí. Le llevaremos al hospital donde se halla y de paso que le echen un vistazo.

–He podido morir, nadie me aviso de que había...

–Mire, esta zona está llena de perros silvestres, la gente los abandona conforme se van haciendo grandes, otros los desprecian porque se han vuelto viejos y ya no les sirven para la caza. Estos animales se agrupan en manadas, viven como pueden siendo la zona propicia para ellos. Además de la caza natural atacan los ganados, y no son como los lobos que matan para comer, éstos matan por puro placer, es como una venganza hacia el ser humano. Nosotros hacemos batidas e invitamos a cazadores que colaboren en ellas, pero se multiplican muy rápidamente.

Uno de los agentes me puso una manta por encima metiéndome al todo terreno. Mi vista se perdía por la lejanía, sabía que unos ojos inteligentes me observaban en la espesura de la floresta, esperando, esperando…

A día de hoy mi vida está perdida en un mundo de silencio, silencio que se perpetúa con el recuerdo de aquellas horas donde mi existencia fue marcada de manera permanente. Mi médico piensa que mi reacción ante estos hechos es desmedida, y que únicamente tendría que ser víctima de una fobia producto del trauma sufrido, pero nunca terminar en un estado mental degenerativo como el que sufro. Mi caso es motivo de estudio dicen, pero yo ahora estoy encerrado, no sólo en el calabozo o sanatorio donde me encuentro, sigo encerrado mentalmente en el vetusto Ayuntamiento esperando que el salvaje rugido vuelva a tronar, y esta vez nadie podrá impedir terminar lo empezado en aquél abandonado pueblo.

 Desde hace algunos días lo oigo más cerca del hospital, él se aproxima cada vez más. Ya ronda por debajo de mi ventana. En las noches claras, la vieja y conocida silueta se recorta a la luz de la luna, mientras un aullido interminable se escucha perdido en la lontananza. Viene a por mí. ¡Ja, ja, ja!